AS LIRAS DE MARÍLIA

LIRA I

Lê, meu amado,

os versos que te escrevo,

a procurar-te em outras terras,

longínquas e amargas.

Levou-te a foice do destino,

que separou-nos antes da colheita,

as núpcias há três anos marcadas

para terminar com teu degredo.

Não, não aceito a distância

que nos impuseram,

eu, abandonada em terra inóspita,

tu, levado pelo carrasco

que nos entrevou.

Bordavas com dedos ágeis

o tecido do meu vestido,

eu, a noiva de um poeta

que não mais retornou.

Foram os diamantes, o ouro,

as liras que me escreveste?

Quem te roubou de mim

foi o negror de nossa cova.

Quem lia teus poemas pensava:

“Quem é Marília bela?”

“Quem é a musa do poeta?”

Pois te digo que a musa

foi morta e enterrada

em vida ao arrancarem

de mim o meu futuro.

13/01/2013 – 18h28

LIRA II

Quem me ouve,

morre em segredo,

porque nada diz,

pois nada foi dito.

Quando falam comigo,

emudeço,

porque nada

sei do ocorrido.

Quem disse, quem soube,

quem há de dizer o porquê,

por que a hora funesta

me coube como enredo?

A quem serve a beleza

senão para sua tumba?

Eu me despi do belo

para não carregá-lo comigo.

Aonde eu ia, seguiam-me os olhos:

“Lá vai ela, lá vai ela!

De nada serviu tanto ouro,

nem tanta beleza”.

Escondi-me do mundo,

não pude mais vê-lo.

Morri um dia de cada vez

e só o amor sustentou-me.

Só o amor poupou-me

de mais desgraça e medo.

Só o amor conduziu-me

à porta da minha vida.

E disse:

“Não temas, Marília,

pois foste marcada

como a mais bela

e a mais amada.

“Um dia, Marília,

sua história será cantada

e sua tristeza recontada.

Não chores, Marília,

pois isso não é nada”.

Meu amado foi levado

pelas águas a além-mar.

Meu amado partiu,

mas sem me deixar.

Deixou comigo seu coração.

Quisera mudar o destino,

porém destino não se muda.

Cabe a nós apenas vivê-lo

como nos é dado.

Sofri toda a amargura,

e padeci um bocado.

Porém, quanto mais sofria,

mais aprendi a amá-lo.

Meu coração

não se arrepende

de um dia

tê-lo amado.

14/01/2013 – 2h50

LIRA III

Quem são os pecadores?

Quais são os pecados

de quem somente amou?

Quem são os acusadores?

Quem são os acusados

de um crime que não se cometeu?

Quem estava de tocaia?

Quem foi o traidor?

Quem era o embuçado?

Que palavras foram ditas

para se derramar a desdita,

e arrancar de mim o meu amor?

Eu só quis minha prenda,

só li meu poema,

só aguardei junto à porta

sua carta florida.

Mas,ao pé do chafariz,

corria a voz do povo:

“Prendei-o!

Prendei o poeta!”

Dirceu era tão nobre,

tão amado noivo,

mas quis a sorte

que ele partisse.

Corri ao pé da rainha,

supliquei ao Príncipe João,

mas nem este me ouviu.

Minhas liras já tinham

corrido o mundo e chegaram

antes de mim aos seus ouvidos.

“É ela, é ela”, diziam,

“a mulher mais bela

e mais amada do Brasil”.

E a vista já turva e o olhar

já perdido me levaram de volta

à casa que me recolheu.

15/01/2013 – 1h25

LIRA IV

Eu, Marília,

era a mais amada,

a mais cortejada

de toda a colônia.

Vinham-me visitar

homens da Corte,

do Brasil e de Portugal,

e houve quem dissesse

que outra mulher

não possuía meus dotes.

Fui, por um tempo,

feliz e venturosa,

a quem todo amor foi dado

nas liras do meu amado.

Três anos se passaram

sem que nada mudasse

e eu só tinha olhos

para meu casamento

no final de maio.

Doze dias antes,

prenderam Dirceu.

E, sem mais palavras,

ele foi levado preso

como um réu comum.

De nada adiantou

sua fidalguia.

De nada adiantou

todo o seu amor.

16/01/2013 – 17h10

LIRA V

Ouvi, amigos, meu desatino.

Dezenove anos eu contava,

quando um homem, respeitado

por todo lugar,

me pediu em casamento.

Ele era poeta e me escrevia

umas liras que todos liam.

A quem eram escritos os poemas?

“A Marília”, ele dizia,

“por seu amor, Dirceu”.

Eu era morena de olhos escuros,

e ficava todo dia à janela,

à espera do meu amado.

Lia seus versos e os guardava,

dobrava as folhas dentro do livro,

aguardando um novo poema.

Ah, amado, quanto esperei por ti

ao pé da janela acimado chafariz!

Ali esperava toda tarde,

até que apontasses no portão.

Minhas tias me diziam:

“Sai daí, menina!

 Não te exponhas tanto.”

Só eu sei, querido,

o que te amar

me custou.

21/01/2013 – 1h48

LIRA VI

Meu nome escreveste

sobre o linho mais puro.

Trançaste meus cabelos negros,

e pintaste meus olhos com palavras,

e tornei-me para sempre bela.

Subia e descia as escadas

da igreja contando os degraus

que me conduziriam ao altar

no dia trinta de maio,

após três anos de noivado.

Qual! Turbaram minha vida,

despiram-me das alvas vestes,

deixaram-me nua em plena Vila Rica,

caçoada por todos, a noiva

de quem haviam usurpado o marido.

Riram e zombaram de mim,

como se eu não fosse mais virgem,

como se o sequestro do meu noivo

me tornasse impura.

Que destino me coube

naqueles idos de 1789!

Por causa da inveja

de Silvério dos Reis,

de seu ciúme desmesurado,

perdi Dirceu,que foi preso

antes que pudesse fugir,

alertado pelo embuçado.

Que desdita!

Que maldito dia!

Tivesse me casado

um ano mais cedo,

nada disso teria sido.

Mas, quem sabe,

Silvério não tivesse

escrito sua carta antes

ao Visconde de Barbacena?

Suposições, suposições...

E as liras chegavam

por sobre o muro,

espalhavam-se pela cidade,

murmuradas de boca em boca:

“É ela, Marília bela,

a noiva do poeta”.

Lia e relia seus poemas

para prendê-lo a mim,

para guardá-lo, enfim,

para que nunca me deixasse

o homem que tanto amei.

Partiu, como um raio,

levado pelo carrasco.

Partiu o belo Dirceu,

de olhos azuis

e louros cabelos.

Partiu até desaparecer

no horizonte.

Partiu e nunca mais o vi.

Fiquei só para viver

a minha história.

21/01/2013 – 23h00

LIRA VII

Vivi como uma dama,

envolta em xales,

e cobrindo o rosto

com um leque.

Depois que meu amado partiu,

fiquei confinada

na Fazenda das Goiabeiras

junto a meu pai.

Enchi meus dias com bordados,

com leituras e orações.

Recorri a Nosso Senhor e à Virgem Maria.

Nada nem ninguém me consolava.

“Santa Maria, Mãe de Deus,

Rogai por todos nós, pecadores,

Assim como na hora de nossa morte.”

Na hora da morte,

todos correram.

Na hora das sentenças,

todos fugiram.

Todos os bens confiscados,

as casas arrasadas,

a terra salgada.

Naquela hora,

morreu Tiradentes.

Naquela hora,

morreram todas

as esperanças inúteis

de um lugar

se tornar mais lindo

do que já fora.

Naquela hora,

fecharam as portas e janelas,

e ninguém mais olhou para fora.

Fecharam-se os homens

e as mulheres dentro de casa,

de vergonha de um dia

terem pensado em ser livres.

Impôs-se a lei do silêncio

para que ninguém mais falasse,

ninguém mais ouvisse dizer

que um dia aqueles homens existiram.

Por isso foram banidos.

E Joaquim José da Silva Xavier

ficou para réu maior,

executado no lugar de todos,

em 1792.

Nesse mesmo ano,

partiu Dirceu, levado pela nau

que o transportaria

para os confins da África,

para Moçambique,

para a ilha onde morreria,

em 1810.

Me disseram que lá

ele se casou.

Eu respondi:

“Só se estivesse alienado.”

E estava.

Que homem não enlouqueceria

após ser levado para longe

de tudo que conhecera?

Seguiu Dirceu,

despojado de tudo que possuíra,

sem seus trajes, arrematados

para pagar as custas

dos autos da devassa.

Que homem não enlouqueceria?

29/01/2013 – 23h00

LIRA VIII

A história da Conjura,

da Inconfidência,

não cessa de passar

em minha cabeça.

Eu, que vi tudo de perto,

sentia-me assustada,

afastada do meu amor,

levado às pressas

para o Rio de Janeiro.

Lá, na Ilha das Cobras,

Dirceu apavorou-se,

e mentiu,

e desdisse tudo

de que o acusavam.

Como, ele dizia,

haveria de se opor à Coroa,

ele que era português?

Não, claro que não.

Ele apenas cuidava

dos seus encargos,

nada que lhe tirasse o sono.

“Apenas a poesia”, dizia ele,

“preenchia meus dias”.

29/01/2013 – 00h15

LIRA IX

A poesia de seus dias

em Vila Rica

a mim se dirigia.

Escrevia suas liras

como se cantasse,

tal a inspiração

que eu lhe supria.

Esperava ele também

pelo dia do casório,

o enxoval pronto,

as arcas fechadas,

para viajar à Bahia.

Lá íamos nós,

marido e mulher,

mudar de ares.

Ele era o ouvidor destas terras,

o juiz de fora, que julgava

as causas breves,

determinava o que fosse sensato.

Nenhum homem se igualava

em beleza e cultura,

um menino nascido no Porto,

crescido no Brasil,

órfão de mãe desde cedo,

que partiu para estudar

em Coimbra.

Vinte anos depois,

regressou

e me conheceu.

Eu era nova, ainda menina.

Quem poderia imaginar

que homem tão culto

visse em mim a sua musa,

e depois a sua noiva?

Primogênita de meus pais,

nasci no dia de São Francisco de Assis,

em 1767, cinquenta anos depois

de surgir a imagem de Aparecida,

e batizada

na Igreja de Nossa Senhora

da Conceição de Antônio Dias,

com um mês de idade.

Cresci à frente de meus irmãos,

com sabedoria e diligência,

e logo surgiu quem iria pedir

minha mão em casamento.

Em 1782, Dirceu chegou

em seu cavalo rajado,

um homem que a sorte

soprara todos os seus dotes.

Ainda solteiro,

quase quarenta anos,

Dirceu assomara ao topo

da magistratura.

E qual não foi sua surpresa

conhecer-me aos quinze anos!

As liras chegavam por cima do muro,

depois corriam a cidade,

e todos queriam ler

sobre o amor do poeta

por sua musa:

“Graças, Marília bela,

graças à minha estrela”.

Nosso amor atravessou a história,

nas liras do meu amado,

com mais livros que vendeu

Camões!

Teve um filho natural,

Antonio Silvério,

que afastou-o da amante,

e logo procurou uma moça

para se casar.

O Solar dos Ferrões

era a casa que me abrigava.

Nela, veio conversar diversas vezes,

quando os homens aqui se reuniam,

e me viu, mas não pôde se aproximar.

Funcionário público

Sem bens nem fortuna,

e a diferença de idade

assustou minhas tias.

Mas tinha talentos

superiores

aos bens materiais. 

Pastora sem rebanho

de seus versos,

meu nome descende

de Amarílis de Virgílio,

que no grego quer dizer Flora,

deusa das flores,

emprestando-me o nome Marília,

variante de Maria,

passando a ser, então,

Marília de Dirceu,

“o único entre os

árcades cuja obra

é a biografia

e vice-versa”.

Lutou meu doce pastor

por sua pastora,

mostrando-me que seu amor

por mim era puro,

usando para me convencer

sua poesia.

Minha beleza era ainda maior

para os teus olhos,

ao me veres ainda menina,

a colher frutos no pomar,

sem fita ou flor.

Nem sonhava que me espiavas

escondido por trás da janela

de tua casa!

Assobiavas para dizer

que estavas por perto

durante o dia.

Que arrepio me percorria

ao ouvir o som

desse canário solitário!

Meu rosto descrevias como pintura,

“os olhos que espalham luz divina”.

A face da cor da neve

– meus olhos eram sóis!

Os lábios de rubi

e os dentes de marfim!

Para colorir-me,

querias as tintas do céu!

E mesmo que me fizesses ciúmes,

sabias que havia amor.

Dirceu não me deixava em paz!

Num domingo,

na missa das nove da matriz,

veste camisa fina

com punhos de renda,

chega atrasado,

e faz uma mesura com o chapéu

ao se sentar na tribuna,

ao que respondo

com um movimento de leque.

Logo descobriram

que as liras de Dirceu

eram para mim,

e trataram de me dissuadir.

Tentaram me afastar dele,

mas ele passou

ame escrever ainda mais,

e todos liam, embevecidos,

a história desse amor

que um dia seria triste.

Ninguém poderia pensar

em cortejar a musa

de tal poeta!

Pediu-me em casamento,

e todos correram

para me consultar.

Mas como o amor

vence todos os entraves,

me perguntaram o que eu queria,

e eu disse sim!

Marcou-se o casamento

para dali a três anos.

Minha família sabia

que o tempo tudo

pode mudar.

Em junho de 1786,

ficamos noivos:

eu já contava

dezenove anos.

31/01/2013 – 1h14

LIRA X

Fiz por ti o que ninguém faria.

Sonhei contigo um sonho de amor.

Só, à noite, me levantava,

e vinha olhar a janela

onde dormias.

Imaginava teus doces cabelos

repousando sobre a fronha de linho.

Imaginei-te homem escorreito,

com aprumo ao ouvir e ao falar,

tão digno em trajes de veludo,

com bordados e rendas nos punhos.

Teu olhar era doce e os lábios, amenos.

Este homem, assim vestido,

era meu amado que sonhava.

11/01/2013 – 3h58

LIRA XI

Em meio às montanhas,

fiz meus bordados desde menina.

Sonhei com dourados, com brincos,

pulseiras e todos os ornados.

Fui feliz, porque era rica,

e vivia na mais bela casa da cidade,

mas nada disso me adiantou

para guardar o meu amor.

27/01/2013 – 15h41

LIRA XII

Corre o dia à volta das figueiras.

Correm os escravos e as mucamas.

Correm o feitor e as cozinheiras.

Correm os homens,

e toda terra se sacode,

levanta o pó, que se assenta

nas estradas, no tropel

dos cavalos ouriçados.

Gritam ordens os soldados,

gritam as gentes desordenadas,

gritam as almas perdidas

entre os túmulos,

para retornar à tumba

ao anoitecer.

Dança o turíbulo na missa.

Tamborilam os dedos no altar.

Movem-se as mãos rezando terços.

Unem-se as palmas em oração.

Abrem-se os livros sobre a mesa,

e os olhos buscam olhares

girando em torno do átrio.

“Santa Maria, Mãe de Deus,

Olhai por nós, pecadores.”

Olhai por todos os homens

que foram levados e não pecaram.

Olhai por aqueles que ficaram.

Olhai por nós, que oramos contritos

diante de Vós, e não pudemos

nos revoltar.

Salve Rainha, Mãe de Deus.

Salve a Rainha de Portugal.

Salve os homens do Brasil

que aqui chegaram, ficaram,

partiram e cruzaram o mar.

Salve nosso destino

que não nos deixou ser livres.

Salve os homens que partiram.

Salve as mulheres que ficaram.

7/02/2013 – 00h15

LIRA XIII

Um dia, rezaram o terço,

uma novena para a Virgem Maria,

para abençoar todos

que nos deixaram,

os mortos e vivos

que partiram de Vila Rica.

Rezávamos, contritas,

as mulheres

por quem passam

todos os fardos,

de cerzir, cozinhar,

parir e esperar.

Os homens partem

e nunca regressam.

O altar guardava os santos,

imóveis como as montanhas,

os lábios se movendo

em contrição:

“Reza, Marília, reza,

para que teu amor perdure

por toda a vida

e ensine os jovens a amar.”

Amor é feito de nuvem,

névoa esgarçada sobre o monte,

os olivais escondidos

na fumaça de onde brotam

todos os fervores.

A vida passa no sopro,

que faz deslizar a nuvem,

e os dias se alongam

além do horizonte.

Vivemos o tropel

das ansiedades:

a vida não é senão

espera.

Reza e espera.

Reza e espera.

E nada vem ou virá

novamente.

Em meados de maio,

levaram meu amado

e tornei-me a noiva

de um traidor.

Quem houvera de dizer

que aquele belo homem

seria preso com outros dez?

Dez réus foram arrastados

ao Rio de Janeiro,

e levados até as barras do tribunal.

Os autos da Devassa para servir

à Derrama.

O Visconde de Barbacena

armara tudo.

Silvério dos Reis, por ciúmes,

entregou os amigos,

e meu amado era, para ele,

o principal suspeito.

Suspeitavam todos de todos.

Quem se juntara a eles?

O que eles queriam?

Mas eles eram frágeis

e balbuciavam as palavras.

Presos em flagrante de quê?

Estavam em casa e não reunidos.

Estavam em sua lida diária

e não conspirando.

Não houve conspiração.

Houve sonho.

O meu amado estava para partir

comigo para a Bahia.

Onde havia lugar

para uma revolução?

Mentiras, mentiras, mentiras.

Todas elas mentiras.

Mentiram para a rainha.

Não havia conspiração.

9/02/2013 – 00h48

LIRA XIV

Meio português, meio brasileiro,

de mãe portuguesa e pai brasileiro,

nasceste em Miragaia,

na cidade do Porto,

cresceste na Bahia,

estudaste Direito em Coimbra.

Agradaste a rainha,vindo a ser

Ouvidor nas Minas Gerais,

um poeta como nenhum outro

– que tuas liras comprovam,

escritas, uma a uma,para mim,

antevendo a ventura de me ter.

Me escolheste para tua noiva

e, depois do pedido celebrado,

beijaste a ponta dos meus dedos,

o máximo de intimidade permitido.

O resto do tempo foi

cheio de olhares, suspiros

e olhos baixos, meios sorrisos

e tremular de pálpebras.

Sucediam-se os dias

como uma cantilena.

Ora nos víamos,

ora não,

ora de manhã,

ora ao final da tarde,

eu posta à janela,

à espera que surgisses

no horizonte.

Ah, como era belo ver-te!

Ah, como era bom esperar-te!

Ah, como tuas liras

me iluminavam

o dia e a noite!

Tuas palavras tinham

a força de cem cavalos,

a cavalgar intrépidos

pelo descampado.

Tuas palavras voavam

como o som de cem sinos.

Tuas palavras me arrebatavam

além dos meus sentidos.

Cantavas, Dirceu,

o nosso amor

aos quatro ventos,

aos quatro cantos,

aos quatro pontos cardeais.

Nem a distância calou-te.

Em tua masmorra,

professavas teu amor,

só, trancado a sete chaves,

escrevias sem luz e sem papel,

e esperavas retornar um dia.

Pensavas que eu não te reconheceria?

Amaria em ti o mesmo homem

que eras quando partiste.

Amaria em ti o homem

em que te transformaste,

pois o amor não muda,

mesmo que se mudem as vestes.

9/02/2013 – 19h40

  

LIRA XV

Uma aragem quente

soprou sobre a terra

ao anunciarem

os prisioneiros.

Desfizeram-se as promessas

e juras de amor que um dia

me fizeste em tuas liras

tão amadas.

Que foi feito de ti?

Que é feito de mim

que só te amou?

Um dia, apeaste do cavalo

que te trouxe para nunca

mais montá-lo.

Que foi feito de nossa vida,

que não se consumou?

Benzeu-me o padre,

tomei o véu,

enclausuraram-me,

de nada adiantou.

Não adiantou fugir,

não adiantou esperar,

não adiantou fingir.

Estavas lá, réu inconfesso,

injustiçado juiz destituído.

Arrancaram-te a toga,

despiram-te das vestes

que portavas com esmero.

Levaram-te daqui,

sequestraram teus bens.

Só não te tiraram

as tuas liras,

nem tua poesia.

Na prisão escreveste,

na prisão lamentaste

tudo que perdeste.

Mais três anos se passaram,

não para nossas bodas,

mas para teu degredo.

E nas liras demonstraste

todo o teu desespero.

O que seria de mim?

O que seria de ti?

Nelas ficaste

para sempre expresso.

Nelas fiquei contigo,

para sempre bela.

Os anos

se passaram,

e as palavras

não mudaram,

nem teu rosto,

nem a cor

dos teus cabelos.

Dormes agora, Dirceu,

para todo o sempre,

com as estrelas do céu,

a esperar por mim.

10/02/2013 – 16h20

LIRA XVI

Sorrirão os novos amantes,

inocentes de seu destino.

Mal sabem o que os aguarda.

A vida, por fim, é um fio

tecido com toda candura,

que um dia se parte.

Saberão os amantes

as suas venturas

como lhes surgem

em sonhos.

Nada sustenta seus sonhos

senão eles mesmos.

Arrancados de sua doçura,

como o caule da flor,

jazerão na terra,

semeando novos frutos.

As mãos se esbarram,

os lábios se tocam,

o amor é apenas

um suspiro.

A vida – essa larga via

por onde todos passam –

mal dá conta desses amores.

Sonhei um dia,

e continuarei sonhando,

pois meu sonho não acabou.

Quem sabe,

um dia,

eu, Marília,

seja feliz

como já fui.

14/02/2013 – 20h50

LIRA XVII

Não fui Heloísa,

que amou Abelardo,

e dele concebeu

um filho.

Não me casei

em Notre-Dame,

nem vivi em

Argenteuil.

Não, não desfrutei

o amor do meu amado,

levado para longe de mim.

Não tive noite de núpcias,

nem lua de mel,

nem jamais fui beijada.

Meu noivo

não foi castrado,

mas, sim,

usurpado de mim.

Fiquei só,

sem meu amado,

preso e acusado

daquilo que não fez.

O que ele urdia

senão seu amor?

O que ele esperava

senão me ter?

Eu não tive a sorte

de viver senão o que vivi.

Amortalhada

em minha túnica branca,

cobri-me de véus de organdi,

coroei-me com flores de laranjeira,

e fiquei imantada,

imortalizada num tempo

que não mais existe.

Tornei-me transparente,inconsútil,

enredada numa teia de mil segredos,

sem nenhum desvendado.

Quem fui, já não importa.

Quem sou, eu nunca fui.

Quem eu seria, jamais serei.

Restou-me um corpo

somente para mim.

19/02/2013 – 1h50

LIRA XVIII

Qualquer que fosse

meu destino,

vivi o que me foi dado.

Fiz tudo que me coube,

busquei refúgio

no amor e no perdão.

A dor da perda indicou

o caminho da Cruz:

um calvário

carregando pedras.

Quem sou eu

para mim mesma,

para minha família

e meus irmãos?

Cuidei de todos,

como os filhos que

nunca tive.

Apaziguei-os,

acalantei-os,

confortei-os

com minhas palavras,

meus gestos doces

da mãe que não pude ser.

Apartada do meu amor,

só pude amar a Deus

e aos meus.

Aconselhei-os,

repreendi-os,

suportei suas lamúrias.

Passou-se o tempo.

Com ele, conformei-me

com meu vazio.

Dei a eles o que me sobrou de amor,

todo o amor que restou em mim,

que Dirceu nunca recebeu.

Tê-lo perdido custou-me a alma.

22/02/2013 – 20h15

LIRA XIX

A manhã não tarda.

A vida se demora

apenas em memória.

O tempo corre

até o infinito.

Adormeço para não ver

a solidão dos meus dias.

Abandono

meus pensamentos

ao sabor dos ventos,

ao correr dos rios.

Minha casa está vazia,

vazios os bolsos

e o sacrário do altar.

Levaram o ouro

nos santos de pau-oco,

esvaziaram

a caixa de dízimos.

Abandonaram a cidade

onde, um dia, foram

de ouro as paredes,

cravejadas de diamantes

e pedras preciosas.

Levaram a riqueza,

deixando-nos sós

no topo da montanha,

às voltas com

nossos fantasmas.

O que diziam teus versos

ficou entre os tijolos

de pau-a-pique,

sob a telha de palha,

tecida sob a amendoeira.

Meus lençóis continuaram

imaculados sobre o leito,

desfeitos só para o sono.

Minha vida foi feita

do silêncio que cercou

meus dias.

Nunca mais ouvi

a cotovia

de teus lábios,

nem o canário

que me comovia.

Nunca mais me viste

entre as venezianas

de tua janela.

Nunca mais corri

apressada

para encontrar-te.

Nunca mais suspirei

como ao esperar-te.

Nunca mais eu fui feliz.

26/02/2013 – 00h15

LIRA XX

Dirceu passou

à História como

outros passaram.

Foram-se todos,

sob a sombra

do verdugo,

a mando da rainha,

para além-mar.

Não restou ninguém

para contar o que houve.

Houve roubo.

Houve segredo.

Houve ameaças.

Houve medo.

Ninguém para me consolar,

ninguém para me dizer:

“Esqueça, tudo passa”,

porque não passou.

Todos se foram

menos eu,

que não fui

à parte alguma.

Fiquei réstia de lua

na noite escura,

luar na palma da mão.

Guardei os lenços

com que enxuguei

meu pranto.

De nada adiantou chorar.

De nada adiantou

lamentar minha tristeza.

O sol continuou

a se levantar

e os dias

se sucediam,

mesmo sem nada

novo.

Os tempos mudaram.

Já não sou mais menina.

Minha beleza esvaneceu.

Desfez-se o sorriso

há muito esquecido.

Foram-se minhas irmãs,

minhas tias, minha mãe.

Foi-se meu pai, meu irmão.

Foi-se a riqueza de outros dias,

o fausto e a pompa.

Do que restou,

nada lembra

os áureos tempos

em que imaginava

uma felicidade

ainda por vir.

E meu rosto apagou-se,

como vela há muito

extinta.

26/02/2013 – 2h50

LIRA XXI

Arriaram os cavalos

na campina para levar

os condenados.

Seguiram os homens

de cabeça raspada,

sem nenhuma ostentação.

Caminharam no convés

do navio e desceram

ao porão imundo.

Uma viagem sem volta

aguardava-os, como féretro

em direção ao cemitério.

Nove homens foram levados

para o outro lado do oceano.

Um ficou nas galés,

outro foi enforcado.

A justiça pesou

com toda a sua fúria,

todo o seu ódio.

Deitaram sobre eles

a ira de tanto desamor.

Nada restou

de suas vidas

senão a memória

dos que ficaram:

o que disseram

e sentiram,

não se sabe.

Dois regressaram

na Independência:

Liberta quae sera tamen.

“Liberdade ainda que tardia.”

Quanto tardou a liberdade!

Ao chegar, já era tão tarde!

Não estavas mais

para vivê-la comigo,

não a vivias mais

ao meu lado.

Liberdade dada não é conquistada.

Como doeu perdê-la contigo!

Como doeu perdê-la por ti!

Como doeu não tê-la contigo!

Não pude ser livre:

tua prisão aprisionou-me.

Não pude amar:

teu amor tornou-me cativa.

Não pude viver:

tua vida carregou a minha.

Fiquei só,

povoada de lembranças,

pois só de ti se lembravam.

Fui abandonada à própria sorte,

sem nada poder guardar

a não ser os teus versos.

Tornei-me

a sombra viva

de tua palavra.

Musa idílica, perpetuada,

sem presente, nem futuro,

somente meu passado cristalizado.

3/03/2013 – 2h05

LIRA XXII

Escreveu Dirceu

suas Cartas Chilenas

ao lado de Glauceste.

Ambos urdiram

suas palavras

contra os desmandos.

Disseram o que fizeram,

cada um o seu coração.

Só podiam, como poetas,

levantar a pena contra o tacão.

Baixou Portugal

seu punho de ferro,

abatendo-os como formigas.

Deixou desbaratinados

todos que um dia sonharam

ver o Brasil entre as nações.

Um sonho que ainda se sonha.

Em 1822,declarou-se

a Independência.

O príncipe português,

filho de D. João,

às margens do Ipiranga,

bradou do alto de sua bravura:

Independência ou morte!

A morte já conhecíamos,

a Independência, não.

Um dia, esse príncipe

veio a Vila Rica,

sozinho em sua montaria,

e topou na estrada com aqueles

que não aceitaram o seu brado,

ainda alinhados a Portugal.

Ao vê-lo sozinho sobre o cavalo,

pensaram: “Que príncipe é esse

que vem desacompanhado,

sem exército para guardá-lo?”

Era D. Pedro I, antes de coroado.

Deram meia-volta e, aos gritos

de vivas, com ele retornaram.

Esse Pedro

quis me conhecer.

Recebi-o sem pompa

e sem circunstância,

ele que ora se fazia

brasileiro.

Mas, ao largo, ao longe,

ainda bradava o meu amor,

levado a bordo

de um navio e deixado

na costa da África.

Ninguém ouviu

meus lamentos,

ninguém atendeu

às minhas súplicas.

Meus pedidos de amor

foram todos negados.

Agora, vem a liberdade tão tardia,

ainda vestida com as cores de Portugal.

De Colônia viramos Império.

E o Império,de governo em governo,

chegou a Pedro II,

o imperador brasileiro.

Acho graça quando me contam

a História do Brasil.

Um país que teve

rei,

rainha,

regentes,

imperadores,

imperatrizes,

príncipes

e princesas,

e ainda bastardos

de todo tipo.

O que diriam

Dirceu e Tiradentes

do Império do Brasil?

Cantaram todos a liberdade,

cantaram todos o novo hino,

cantaram e se insuflaram,

rumando em um novo destino.

Vede, ó brasileiros!

Vede o que sonhais!

Esta é a pátria que sonhamos?

Esta é a pátria por que morremos?

Derramamos o sangue dos heróis,

derramamos o sangue dos brasileiros.

A terra é nossa, com certeza,

das raízes de Portugal.

Não mais temos rainha,

não mais temos rei,

não mais temos príncipes.

Sonhai, país, sonhai,

sonhai com o que queremos sonhar,

e depois vesti a túnica dos exilados,

esses expatriados,

esses que dormem novamente

em solo brasileiro.

Eu nunca fui princesa,

mas sonhei com o amor.

Desci ao Hades, perdida,

pastora do desamor.

Veio Virgílio,

veio Beatriz,

veio Dante

me acalentar.

Nos longínquos pastos

de outrora,

desci as tristes colinas,

onde hoje ainda mora

Marília desde menina.

Não fui à parte alguma.

Não conheci outro homem.

Dirceu, amado que era,

nem pôde se despedir.

Veio rainha, veio príncipe,

todos vieram ao meu país.

Aqui choramos os bravos,

os mesmos de outros tempos.

Saímos em busca de auroras

e estrelas do firmamento.

Ouvi, povo, o que digo:

sou Marília, a musa de Dirceu,

o poeta que de mim foi tirado,

e hoje foi devolvido à terra

que o acolheu.

4/03/2013 – 20h41

LIRA XXIII

Passou, passou o dia,
passou como nuvem,
branca e imensa
que cobre a montanha
e a faz desaparecer.

Passou o trinta de maio,
passou o dia de minhas bodas,
caiu a promessa por terra,
caíram os homens feridos,
caíram as cabeças de tantos
que passaram.

Fiquei reclusa em meu quarto,
fiquei presa no tempo,
fiquei retida entre os versos
não escritos,
palavras entre meus lábios
que eu não disse.

Nada mais foi dito,
nada mais houve.
Passei ao dia seguinte
como o primeiro passo
para dentro da morte,
aquela que seria
o resto de minha vida.

Nada mais vi
senão teus olhos claros,
nada mais ouvi
senão tua voz
em tuas liras

que serão lidas
para sempre.

Fui tua musa,
tua bela Marília,
a Marília de tuas liras
tão amadas.
Que mais serei
senão aquela
que te amou,
que foi a noiva idílica
de teus poemas?

Nunca fui outra,
nunca fui
senão eu mesma:
Marília branca,
Marília pura,
Marília noiva,
Marília silenciosa,
Marília única de teus versos.

Deste-me um anel que se perdeu.
Deste-me tua palavra que se foi.
Deste-me teu olhar que se lançou
no horizonte.

Partiste, e fiquei a te esperar,
mesmo sem nunca mais ver-te.

Para mim, jamais partiste.
Para mim, tu voltaste.
Para mim, nunca me deixaste.

Ouro Preto, 30/05/2013 – 20h50